Pietra e cuore

Il fatto accaduto è semplice, usuale e banale. Quello che non è semplice, usuale né banale è il raccontarlo. Riguarda un grande amico, tutto quello che è, quello che ha fatto, che fa, che pensa e che ha sempre pensato. All’improvviso eccomi dall’altra parte della barricata o, come lui stesso dice, nella trincea sbagliata: seduto sul muretto della piazza rovistava la borsa alla ricerca della sua mini agenda. Non usa il telefonino, dice che non vede i numerini e non riesce ad ascoltare, preferisce la vecchia agenda ad arrendersi alle comodità moderne. Un ragazzo arriva da dietro.

Quando ancora poteva lavorare sul campo, conosceva ciascuno di loro, i ragazzi, os meninos, tutti. E tutti loro conoscevano il mio amico. Passarono gli anni, tanti: quasi tutti i suoi ragazzi non esistono più. Una nuova generazione è sorta, con ancora più fame, ancora più voglia, più rabbia, con la speranza distrutta dentro e fuori di sé, alimentata dalla convinzione di che ogni cosa sta oltre a qualunque ambizione si possa aspirare, una generazione che vive sulla propria carne la città mostruosa dalle sue viscere più deteriorate, con cui l’unica relazione possibile è attraverso lo sputo della forza bruta. Il mio amico sa che il dialogo è diventato sempre più difficile, sa che la droga e la violenza hanno occupato ogni spazio ma, allo stesso tempo, continua a pensare che niente può succedergli, è convinto che la sua stessa essenza lo protegge e lo salvaguarda da qualunque problema: sono io, dice, sono io, io so, io ho fatto e continuo a fare.

Un ragazzo arriva da dietro, afferra la borsa, strattona a tutta forza. Il mio amico stringe senza successo, il ragazzo fugge e il mio amico gli corre dietro. Alcuni metri e il ragazzo è bloccato. Il portafoglio, la carta di credito e l’agenda sono dentro la borsa che il mio amico difende con le unghie e coi denti. Il ragazzo molla, il mio amico riesce a recuperare quello che voleva. Il mio amico ricorda che ci è mancato poco che si mettesse a gridare “polizia polizia, al ladro, al ladro”. Non lo ha fatto, dice, perchè non c’è stato il tempo. Ancora qualche metro e avrebbe urlato. La polizia sarebbe arrivata, il ragazzo catturato, massacrato, annichilato in piazza, la borsa salva, il mio amico contento.

Adesso è in crisi nera, occhi spenti, voce fioca, senza la forza di capire i suoi sentimenti, comprendere, perdonare. Comprendere e perdonare se stesso.

Che le parole a seguir elo possano consolare.

Pietra e Cuore

Tu,

senza più lucidità

senza più parole da dire,

senza riuscire a pensare,

senza più il sostegno della logica,

la serenità del sentimento,

senza più una goccia di capacità per poter distinguere,

Tu arriverai a me

balbettando sillabe incongruenti,

sillabe di orrore e rabbia,

delusione e profonda tristezza.

Tu non capirai le ragioni

porrai mille domande a te stesso

che saprai da subito prive di risposta

ma impregnate del tuo totale sconforto.

Il tuo racconto sarà cieco,

bocca muta e cuore chiuso,

tu piangerai dalla paura di te stesso,

della tua reazione, del tuo essere, del pensiero che nasceva da te.

Tu,

che sempre consideravi il tuo prossimo un sognatore,

ti sveglierai spaventato alla realtà

mostruosa e distorta

che fa di noi quelli che siamo.

Tu che pensavi che metodi e obiettivi potevano fondersi nella prassi,

adesso sentirai le mille facce della verità

sorprenderti definitivamente,

e avrai paura.

Paura di te.

Paura di comprendere quello che hai provato:

la vita,

nel suo meccanismo ad orologeria preparato per azionare l’orrore.

E in quel momento,

in quell’esatto momento,

tu vorrai trasformarti in pietra, affondarti nella pietra, essere pietra.

Tu vorrai essere pietra

per non provare l’umiliazione della tua stessa reazione sgorgata spontaneamente da te,

senza essere chiamata,

senza la partecipazione della tua volontà.

Tu vorrai non essere mai nato,

tornare nel profondo,

fuggire dal labirinto di questa morte in vita che hanno praparato per te.

Tu vorrai morire.

Dirai che è una questione di vita,

di dignità umana.

E con il viso tra le mani

piangerai tutta l’amarezza di anni di sforzo,

anni di lavoro e sacrificio.

La dignità umana.

Il pozzo di abiezione dell’infamia.

Tu dirai che là sei stato, nel pozzo di abiezione dell’infamia.

E ti maledirai

per pensare che gli altri sono il male necessario.

Gli altri.

Amare gli altri come te stesso, ricorderai,

e domanderai tra i singhiozzi:

amare come, se ci hanno trasformato

in pietra angolare di sostegno alla piramide dell’ingranaggio sociale,

dove la nostra funzione è ingannare e ottenere il lucro di godere dell’insulto infierito?

E il dubbio si impadronirà di te,

la tua integrità vacillerà sotto il peso del tuo gesto,

dei tuoi pensieri che non riesci a pronunciare.

Per pudore forse. Forse per paura.

Preferirai il silenzio del tuo pianto,

fuggire lontano dove nessuno riprovi a trovarti.

Tu,

dimenticandoti di te,

preferirai la terrificante solitudine

alla semplice compagnia silenziosa di chi ti vuole bene.

Tu ti crederai il più feroce degli uomini,

Quando in verità eri il più fragile.

Tu,

adesso

nell’indecisione degli occhi in lacrime,

comprenderai le aspirazioni

imparerai i desideri

ascolterai

finalmente

il cuore.

Edith Moniz

Pedra e Coração

O fato acontecido é simples, corriqueiro e banal. Aquilo que não é simples, nem corriqueiro e nem banal é contá-lo. Envolve um grande amigo, envolve tudo o que ele é, fez, faz, pensa e o que sempre pensou. De repente encontro-me do outro lado da barricada, ou, como ele mesmo diz na trincheira errada: sentado na mureta da praça, vasculhava na bolsa em busca da sua mini agenda. Não usa o celular, diz que não enxerga e não escuta, prefere a velha agenda ao render-se a comodidade da modernidade. Um garoto chega por trás.

Quando ainda podia fazer trabalho de campo, conhecia cada um deles, os garotos, os meninos, todos. E todos eles conheciam o meu amigo. Os anos se passaram, muitos: quase todos os seus garotos não existem mais. Uma nova geração chegou, com mais fome, mais vontade, mais raiva, com a esperança destruída por dentro e por fora, alimentada pela convicção de que tudo está “além de mim” e de qualquer ambição que possa ter; uma geração que vivencia na carne a cidade monstruosa das suas entranhas mais podres e que se relaciona com esta através do escarro da força bruta e só. O meu amigo sabe que o diálogo tornou-se cada vez mais difícil, sabe que a droga e a violência tomaram conta de todos os espaços, mas ao mesmo tempo continua a pensar que nada possa lhe acontecer, está convencido de que a sua própria essência o protege e o guarda de qualquer problema: sou eu, diz, sou eu, eu sei, eu fiz.

Um garoto chega por trás, pega a bolsa, puxa com toda força. O meu amigo puxa de volta sem sucesso, o garoto foge e o meu amigo corre atrás. Alguns metros, o garoto é pego. A carteira, o cartão de crédito, e a agenda estão dentro da bolsa que o meu amigo defende com unhas e dentes. O garoto solta, o meu amigo consegue recuperar o que queria. O meu amigo lembra que faltou pouco para ele gritar “polícia, polícia, pega ladrão, pega ladrão” Não gritou, diz ele, porque não deu tempo. Alguns metros a mais e o teria feito. A polícia teria chegado, o garoto seria pego, espancado, esculhambado na praça, a bolsa salva, o meu amigo contente.

Agora entrou em crise, olhos apagados, voz fraca, sem força para entender os seus sentimentos, compreender, perdoar. Compreender e perdoar a si mesmo.

Que as palavras a seguir possam servir de consolo.

Pedra e Coração

Tu,

sem mais lucidez,

sem mais palavras para dizer,

sem conseguir pensar,

sem mais o fôlego da lógica,

a serenidade do sentimento,

sem mais um pingo de capacidade para discernir,

tu chegarás até mim

balbuciando sílabas incongruentes,

sílabas de horror e raiva,

decepção, profunda tristeza.

Tu não entenderás a razão,

porás mil perguntas a ti mesmo

que saberás de antemão não ter resposta alguma

a não ser a do teu profundo desconforto.

O teu conto será cego,

boca muda, coração fechado,

tu quase chorarás de medo de ti,

da tua reação, do teu ser, do pensamento que brotara de ti.

Tu,

que sempre tomavas o teu próximo como sonhador,

de repente acordará para a realidade monstruosa e destorcida

que fez de nós o que somos.

Tu que pensara que método e objetivos podiam se confundir na práxis,

agora sentirás as mil facetas da verdade

surpreender-te definitivamente,

e terás medo.

Medo de ti.

Medo de compreender o que tiveste experimentado:

a vida,

no seu mecanismo de relojoaria aprontado para acionar o horror.

E naquele momento,

naquele exato momento,

tu quererás transformar-te em pedra, afundar na pedra, ser pedra.

Tu quererás ser pedra

para não provar a humilhação da tua própria reação que brota espontânea de ti,

sem ser chamada,

sem a participação da tua vontade.

Tu quererás nunca ter nascido,

voltar às profundezas,

fugir do labirinto desta morte em vida que prepararam para ti.

Tu quererás morrer.

Dirás que é uma questão de vida,

de dignidade humana.

E com o rosto entre as mãos

chorará toda a amargura de anos de esforços,

anos de trabalho e dedicação.

A dignidade humana.

O poço de abjeção da infâmia.

Tu dirás que estiveras lá, no poço de abjeção da infâmia.

E amaldiçoarás a ti mesmo

por pensar que os outros são o estorvo necessário.

Os outros.

Amar os outros como a ti mesmo, recordará,

e perguntarás em soluços:

amar como, se nos transformaram

em pedra angular de sustentação da pirâmide da engrenagem social,

onde a nossa função é de ludibriar para obter o lucro de gozar da desforra perpetrada?

E a dúvida se apoderarás de ti,

a tua integridade vacilará de baixo do peso dos teus atos,

dos teus pensamentos que não consegue contar.

Por pudor talvez. Talvez por medo.

Preferirás o silêncio do teu pranto,

fugir longe onde ninguém volte a te encontrar.

Tu,

esquecido de ti,

preferirás a assombrosa solidão

à singela companhia silenciosa de quem te quer bem.

Tu te julgarás o mais feroz dos homens,

quando na verdade era o mais frágil.

Tu,

agora

na indecisão dos olhos em lágrimas,

compreenderás os anseios

apreenderás os desejos

escutarás

finalmente

o coração.

Edith Moniz